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cuerpo a tierra

Manzanas robadas

antonio manilla
14/06/2017

 

Después de las ferias del libro, esos mercados de la literatura donde la lluvia suele acudir a calmar la sed del agro, como si la reunión de la palabra conservara aún su poder de invocación prehistórica, lo que queda en el zurrón del lector no son los ecos de las presentaciones ni la purpurina abstracta del conocimiento de los autores, sino los libros, esos artefactos bajomedievales cargados de pasado a los que Borges describió como «una extensión de la memoria y de la imaginación». Al margen de los más vendidos, la literatura, tan vieja, todavía conserva el descaro juvenil de brotar donde ella quiere, como si autor y libro no fueran otra cosa que el lugar de sus caprichosas apariciones. Por eso, uno se trae en el morral «Manzanas robadas» y «Flor de saúco» como traería dos monedas de oro encontradas en un paseo por el monte.

Miguel d’Ors publica sus más recientes versos en Renacimiento y a uno le admira comprobar que, tras no escasos volúmenes, el poeta gallego continúa manteniendo un nivel de exigencia e inspiración que está al alcance de muy pocos, pues no sólo es dueño de eso tan difícil que es una escritura sino también de un decir. En sus poemas se escucha al silencio que está queriendo trasmitir algo, las vidas que quedaron invividas, aquellos perdidos momentos dorados que llegan a nosotros atravesando el muro de los años. Boñigas con escarcha y albas quebradizas, cisnes y rías contaminadas, conviven sin conflicto en una voz abonada a la palabra idónea, es decir, a la mismísima poesía.

Si memoria y corazón son los referentes geográficos de D’Ors, los mismos mimbres han servido al astorgano Andrés Martínez Oria para entretejer «Flor de saúco», un libro de viajes por los Ancares leoneses que sería una pena que pasara desapercibido al estar editado por una institución pública y carecer de una amplia distribución. Se trata de una joya portátil donde el novelista leonés despliega un arsenal de recursos de atención para narrarnos, además de sus andares, el lento caminar de la comarca hacia el mar amarillo y blanco de la despoblación. No tiene nada que envidiar su prosa, literariamente, a Cela, Carnicer o Llamazares, y, partiendo de su magisterio, alza un relato delicioso, con voz propia, donde cohabitan el lirismo con el humor, lo narrativo con la observación casual, el apunte erudito con el diálogo prodigioso.

 

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