jueves 02.07.2020

Un verso escrito anoche

Los poetas se reúnen hoy a debatir sobre lo suyo. O mejor, a debatir acerca de qué es eso suyo, pues la poesía no puede ser definida. Suele recalcar Gamoneda que esta no es literatura, percepción que ya tuvo Unamuno y expresó en ese libro tan poético que es Vida de don Quijote y Sancho. El debate tendrá lugar en la Biblioteca Pública, a las 19,30 horas, en una mesa redonda, convocados alrededor de dos preguntas que intuyo sin respuesta: ¿Qué es poesía hoy? ¿Qué debe ser la poesía? En la mesa: Salvador Negro, Cristina Flantains Antonio Merayo, Marcelo Óscar Barrientos y Miguel Cordero. Todos buena gente, luego no es probable que terminen a sonetazos, ni siquiera a mandobles de verso libre. Supongo que definir qué es poesía conlleva concretar también lo que esta no es, siquiera por omisión. Y es que el reverso de la poesía no es la prosa, sino la falsa poesía. Puede haber mucha dignidad y mérito en un poema fallido, pero nunca en dicha falsa poesía. Lo poético es ajeno, por esencia, al tejemaneje. Sin embargo, este abunda en donde hay premios y gestión pública. Lo sé, se trata de zorrerías propias de clanes y son consustanciales a la naturaleza humana, pero esto no consuela a sus víctimas. Con el ninguneo del verdadero mérito se pueden perder obras valiosas. Un clan no se conformará con su poder, necesita además silenciar a quienes son mejores que ellos mismos. Conozco a excelentes poetas leoneses que llevan sobre el hombro al cuervo de la penuria. Ni las migajas les dejan.


Y el viernes concluye el ciclo cervantino con Martínez Mata, gran cervantista e hijo de quien fue uno los grandes nombres de la docencia leonesa: don Emilio Martínez Torres. Hablará sobre Lecturas del Quijote. Un acontecimiento la visita del prestigioso catedrático de la Universidad de Oviedo, quien halló en Harvard una obra del siglo XVIII, basada en el Quijote. Allí estaremos también, de nuevo en la Biblioteca Pública.


¿Qué es la poesía hoy? No escribo versos, rara vez leo poemarios actuales y tampoco creo mucho en definiciones. Pero, al menos, sé percibir dónde está el oro. Quizá lo poético sea ese lazo que hermana el ancestral Gilgamesh con un verso escrito anoche por quien, ay, le iba la vida en ello.

Un verso escrito anoche
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