Una nueva casta, los prejubilados

CUANDO le preguntan a mi niño qué quiere ser de mayor, él erre que erre, siempre contesta que «periodista como papá». Yo trago saliva y aguanto el tirón sonriendo, aunque para dentro de mí pienso como todos los padres del mundo mundial: «que sea lo que quiera ser, pero si es posible médico, notario o banquero». Y no es porque no me haga ilusión crear saga, literatos y políticos hailos, pero plumillas a secas soy el primero de la lista familiar. Y como que no me apetece que el vástago pase por las infinitas hieles y pocas mieles del oficio. Peor es lo de los hijos de mis amigos, quinceañeros precoces a los que a la preguntita de marras contestan casi como si se les molestara espetando un: «Pocholo, de mayor quiero vivir como Pocholo». Dios, qué seres estamos creando. Cigarras y más cigarras. Las hormigas son tenidas por el fracaso existencial. Viva el Carpe Diem y hagámos el amor que mañana si te he visto no me acuerdo pringao. Yo me rasco pensativo la cabeza, uy, iba a decir la melena y ya estoy empezando a quedarme calvo. Cosas de la edad. Y pienso que todos nos equivocamos. Que no tienen razón tampoco los neocomunistas disfrazados de ecologistas, verdes, colaboradores de oenegés y subculturas de medio pelo. «Hay que imponer el sueldo de por vida». Han dicho en su último y sesudo congreso, que papá Estado tendría que dar 600 euros al mes a cada español por el mero hecho de nacer. Mangancia habemus, que dijo el otro. Una cosa es el Estado del Bienestar y otra muy distinta cargarse los recursos sociales en aras a incrementar la desigualdad. Si los S.S. están para corregir los defectos del sistema, tomados con esa alegría igualitaria los que no lo necesitan perpetúan su posición dominante sobre los más débiles económicamente. Y en estas disquisiones me encontraba yo cuando escucho: «qué suerte fulanito, con 50 años y está prejubilado de la MSP. O, mira menganita, prejubilada de Endesa en plenitud de sus facultades físicas y mentales. O el otro, compadre de Radio Nacional frotándose las manos para prejubilarse e ir al pueblo para entregarse al bricolaje, el buen beber, mejor comer y a viajar con su esposa por lo menos 20 años más hasta que la salud empiece a deteriorarse. Sí, decididamente, si a mí me preguntasen como a mi niño que qué quiero ser de mayor, ya lo tengo claro y decidido: quiero ser prejubilado. Pero de los buenos ¿eh? Nada de recortes en la pensión y con posibilidad de quitar empleos trabajando.