1. Vuelo

T arde solicitada de luz. Grande. Con la caricia alada y amable del vuelo apretando entre las manos y las cadenas. Con la dimensión de la infancia en la mirada y la eternidad en el instante y su pulso yendo y viniendo yendo y viniendo yendo y viniendo por entre el crujir de las risas y las bocas. Remolinos de inquietud que abastecen y voltean la inocencia y su memoria, que acometen las formas hasta desdibujarlas, confundirlas, igualarlas, hasta hacer que todo deje de ser y todo sea.

Y los pies caminan el aire. Lo andan. Lo recorren desgobernados. Ansiosos. Aliviados de peligros y miedos, aferrados al hierro de las bridas presumiendo de no pertenecer ni pertenecerse. Sólo ellos. Sólo ellos y el viento.

Luego un rastro de deseo que van dejando tras de sí como hilachos de algodón de feria. Amontonadas nubes. Cáscaras de contraluz que encuentran estremecidos los labios. Alegres. Liberados de las voces, que los aguardan abajo en un suelo de tierra, se dicen distintos en la altura. Diferentes. Grandes. Nómadas de lo infinito. Ícaros imbatibles. Bellos durmientes reposando en el beso. Dulces. Se dicen y se nombran en la quietud turbadora de la felicidad sin complejos ni disimulos raquíticos.

Porque hubo un vuelo de luz. Lo hubo.