fugas

Entre guajes y cazurros el verano toca a su fin. Con fiesta campesina (y paellada en lugar de alubias) en Veguellina de Órbigo y fin de la cita en Rodiezmo. Con vuelta. Intercambio de nostalgias en el puerto de Pajares y en el puente colgante sobre el pantano de Luna. Unos que van y otras que vuelven. Asturias patria del verano. León, destino asturiano y de las almas emigradas con toda su descendencia. Barcelona, Madrid, Bilbao... Valladolid. La geografía de las ausencias se extiende más allá de los límites del reino y de quienes metieron su vida en un petate.

Salen las lagartijas al sol. Lagarto, lagarto. Los amos del mundo interrumpen sus vacaciones para poner orden. Hasta entonces se solazaron al margen de las miles de muertes que ya no se cuentan en Siria. Ahora hacen análisis y la química dirá lo que ellos digan. Irak se asoma en el horizonte del pasado. Es el futuro que nos prometen.

Preludio de fuga. Los veraneantes vuelven a llenar las ciudades (de humo). Occidente huye hacia atrás; ignora la masacre de dos largos años. Escasas cámaras han sido allí los ojos del planeta. J. M. López, fotoperiodista del mundo, leonés, lleva el rastro de la muerte en la suya como si tal cosa. Y ellos, los amos, buscan pruebas.

Sin anclajes

Fuga anunciada. La de Carmen Chacón a Miami. A lo Julio Iglesias. ¡Hey! Pone tierra por medio y amenaza con volver. Igual que Óscar López. Quiere volver, volver, volver... A ser candidato del PSOE en Castilla y León. Y no sabe cómo decírselo a Villarrubia. Si con vino de Pajares de los Oteros, que para eso es su embajador, si con carbón de Laciana. Cheite, chume, chino, chana . Ya pueden aprenderlo. El carbón ya no prende y el PSOE no está para fiestas en el campo. Ha perdido sus anclajes madre y brinda al sol.

Todos vuelven

Todos vuelven a la tierra en que nacieron. Todos vuelven, Rubén Blades. Me dice Fermín, el alguacil, atleta silencioso del Esla, que este verano se llenó el pueblo como hacía tiempo no veían sus casas y calles. Aprieta la nostalgia. No, es la crisis, me discuten. La crisis, la crisis... La gran excusa.

En nombre de la crisis se reducen los contratos a cuatro: temporal, prácticas, relevo y circunstancial. Y los mandamientos a uno: creerás al Gobierno por encima de todas las cosas.

Sólo así podrás sobrevivir a la mentira y a una fuga más. Surrealista. Ahora que Dalí se despide del Reina Sofia. Los discos duros del PP saltan volando por las nubes como gaviotas explosivas. En Génova cumplen la ley a rajatabla y destruyen la información comprometedora en nombre de la protección de datos.

Sin vergüenza

Definitivamente, la vergüenza se ha fugado. No está ni se la espera. Salen los Hernando y las Báñez a confirmarlo. Becados por el estado de la desfachatez. Rajoy está de vuelta. Aunque no esté ni se le espere. Es así. La venganza está en la cárcel. A buen recaudo.

Nos ha tocado buena lotería. Y encima machista. Pagada con nuestros impuestos. La bochornosa campaña que la Selae (Sociedad Estatal de Loterías y Apuestas del Estado) se ha visto obligada a retirar. Sin que nadie dimita. En sintonía con la epidemia de mercados medievales que uniforman los pueblos en el plácido verano.

Una ríada de peregrinos atraviesa León de este a oeste. Otros andan en conversación con el mar por el norte. El tiempo se fuga al presente. Suicida. Las olas escapan de nuestra mirada. Ya vendrá el veranillo de San Martín a resarcirnos. Y el Festival de Órgano con el nuevo órgano en la Catedral. Seguiremos. Tocata y fuga.