Fórmulas

LOS PAÑOS calientes alivian, pero no curan... la cebada al rabo nunca resucitó burros muertos... y las cataplasmas de mostaza caliente puestas al pecho esconden las toses, pero no resolverán el trancazo... y así todo hasta agotar la imaginación vieja y el botiquín de la abuela keynessiana al que los listos del globo inflado de oro gaseoso acuden desesperadamente en este global descalabro de nuestras economías que eran sólo econosuyas...

Olvídate, manguán; sólo habrá un trípode, y no un pino verde, al que subirte sin riesgo de costalada para alcanzar a divisar «el carro que la llevaba»... tres pies, chaval, es la trébede más segura para que no se caiga el pote a las brasas... tres, sólo tres... mostrando cómo, a saber: trabajo, conocimiento y amor . Lo demás es adorno, charlatanería de feria clueca o rueda de prensa... no te salgas de este triángulo por buscar círculos cuadrados y otras geometrías de diseño: laborar, estudiar y querer ... esto es: a la razón rogando, con el mazo dando y a los demás queriendo... no hay más, salvo trampa y cartón...

... así que non fotis, nen, no vuelvas al carril de tu carretón blindado... recuerda que fueron esas andadas las mismas que te llevaron al atolladero... vuelve al punto de partida del que te fugaste y recuerda que trabajar no es «ganarse el pan con el sudor del de enfrente», que conocer no es un catálogo de trucos malcopiados de Internet y que amar es cosa bien distinta de joder... porque me cuentan que te están viendo decir otra vez «no me des trabajo, dame un empleo... no me hagas estudiar, véndeme fórmulas... y no hay más amor que el favor que con favor se paga»...

¿Pagar?... «El que la hace la paga», nos dijeron prometiendo que esto era ley, pero hasta ahora sólo estamos viendo (y aplaudiendo con los párpados) que «los que la hacen, ¡la cobran!» y ahí les aparejamos otra morterada, pues esa será la fórmula que aplicarán una vez más los mandatarios de un G-20 que ya suena a jejé ¡y cuarenta en bastos!... ¿o serán espadas?, porque cierto es que los oros y las copas ya se los han repartido ellos, los croupieres del tomate, ¡cópalante!... así que no van a dejar de arrastrar hasta que se joda el naipe o empeñemos la piel, que es lo que nos resta, pues la camisa, la vergüenza y la furia ya las hemos abandonado en un monte de piedad que es orgasmo para quien lo tiene por monte de Venus.