Muerto el maestro...

UNAS VECES se apaga una risa, otras un andar, o la singularidad de una forma de trabajo, o mil formas de sentimiento-¦ Muerto Pereira, parece que hubiera enmudecido el instrumento musical de un ángel.

De los días en que puse en limpio mi locura de unir a los poetas de León, en aquella atípica antología Presencias del origen , se me quedó grabado el tono vivo y vivaz de su voz. Y es que, si cada hablar es fusión de tonos que resumen: miradas como partituras, cuerpos como resonancias y manos como registros-¦ la voz de Pereira mezclaba unos ojos observadores fuera y dentro del mismo cristal, un cuerpo nacido para, sin moverse, hacerse notar, y unas manos nerviosas, avezadas en el pulso y en la entrega del gesticular, en hacer volar a la palabra.

Solo ráfagas.

Hermanadas jamás en vuestro oído,

y hoy hacen en mi alma un canto entero

que ningún viento volverá pedazos.

Sí, me parece que se ha apagado un instrumento musical de viento que convertía respiros en cantos, que hacía sonar nuevo el pasado, o inmediato el futuro, fueran glorias o lamentos, vida trivial o sueños sacros, prosas cuentos o glosas versos, con un mismo afán de poetizar.

Y es que la tierra y los cielos, en Pereira sonaban eternos, como paraíso o letanía, como milagro o misterio. Y él acunaba su sonido con la misma sabiduría con la que inventaba una plaza, nombraba al hombre o reconocía el mundo: con ese ímpetu que tiene la humedad aguas abajo y que sólo destilan las tierras que son por igual planta mínima que arboleda universal.

Muerto Pereira sé seguro que se resiente el verbo claro y profundo, el que prende y asciende, el que siempre entrega y reclama.

Muerto Pereira se duelen la Poesía y la Amistad.