Un ancla en el mar
El invento del maligno javier martín-domínguez
La vieja escuela de las cadenas públicas europeas prefería -˜tirar de locutores-™ para, con una buena voz y una buena presencia, convencer a la audiencia de que lo que se contaba era verdad y transmitir tranquilidad al mundo convulso de la postguerra. En España, el período de tele franquista llevo el asunto al extremo, bajo el miedo de que si un periodista se asomaba a la pantalla, podía desviarse de la verdad oficial. De ahí el rosario de caras guapas que todavía hoy nos -˜leen-™ las noticias.
Al otro lado del Atlántico, las cadenas privadas americanas optaron por un modelo muy diferente. El jefe de la redacción era el encargado de conectar con el público. Para llegar a presentar las noticias de la tarde había que tener galones. Por ejemplo, haber cubierto el desembarco en Normadía, ser corresponsal en Moscú o reportero político en Washington. Todo eso y más había hecho Walter Cronkite antes de ser la cara de la CBS para contar el mundo a América cada noche. Tenía una aterciopelada voz cultivada en sus primeros días en la radio y un aplomo forjado en muchas batallas informativas. Aún así lloró al anunciar el asesinato de John F. Kennedy y se emocionó transmitiendo la llegada a la Luna. Pero no le tembló el pulso para alargar la cobertura sobre el Watergate, ir a Vietnam o enlazar entrevistas con Begin y Sadat y forjar un acuerdo en Oriente Próximo. Irremplazable durante su reinado, no consiguió desbancarle la juventud de un Tom Brokaw en la NBC, ni la puesta en escena de ABC y sus varios copresentadores, incluido Peter Jennings. Finalmente cedió los trastos a un hombre con un currículum de reportero sin tacha como era Dan Rather, que terminó plantando en pleno telediario al mismísimo presidente Bush, padre.
Conocer bien el oficio desde abajo, haber visto el mundo y evitar el comentario eran las claves de la seguridad y fiabilidad de Cronkite. Por eso se mantuvo con canas y cara arrugada ante la pantalla, como un ancla en el mar de la tranquilidad.