Diario de León
Publicado por
PEDRO TRAPIELLO
León

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Tañe un almirez, los guajinos de la parroquia ensayan para nada un villancico atropellado... mucha lucecita en las calles... al ritmo de collaradas de cascabeles trotan en la tele los papanoeles... y en el «banco de alimentos» una anciana pregunta ¿esta leche es leche buena? ... y mañana Navidad , le contesta el de la oenegé.

El coro de guajes insiste: la Lechebuena se viene, la Lechebuena se va... y nosotros nos iremos y no volveremos más ... hale-hale, alegría-alegría... y resuene el cántico, que no volveremos más... (¿pero qué cabrón escribió ese villancico?).

Si ya para algunos la Navidad era un tanto odiosa en los años de abundancia y fiesta seguida, ¿qué pensarán hoy al llegar recortada de despensa y sillas, seco el aguinaldo y con la calefacción a medio gas?... se habla de pobreza energética en España... y hace un frío malo... malo por ser frío ciego, triste y solitario... pero si vieran que la gente o los animales logran darse calor arrimándose, ¿redescubrirían quizá que la Navidad vale al menos como estufa?...

Las navidades que mejor se recuerdan son las que tuvieron lumbre encendida en hornilla, chimenea.. o en la oreja. Las que fueron frías se olvidan, pero un día vuelven a serlo y entonces resucitan recuerdos que brincan en la lágrima como bailan los peces en el río, que beben y beben y vuelven a beber (nota al pie: nunca se llora por nadie... si lloramos, lo hacemos por nosotros mismos).

El frío es malo... o es bueno y gratis... la señora Nuncia vive sola y apagó el frigorífico por ahorrar, pues en la habitación del fondo sólo hay seis grados (uno más que el interior del frigo) y allí, sobre una mesa camilla, tiene lo poco perecedero que entra en su casa: dos cebollas, medio repollo, un cartón de leche, tres yogures caducados y unas alitas de pollo... pero en la tele le aconsejan que tan solo con un poco de foie y un besuguito con pasas salvaría elegantemente la cena de esta noche.

La Nochebuena se viene, la Nochebuena se va ... y aquí todos nos iremos, tururú, imitando al Artur Mas.

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