Azules imposibles

SE HA publicado recientemente un libro, Inside the body , («Dentro del cuerpo»), que ofrece unas imágenes asombrosas, por su nitidez y belleza, del interior del cuerpo humano. A lo que más recuerdan es al océano: inmensidades de glóbulos rojos como salvavidas, células nerviosas que son algas, cristales de estrógeno de un azul imposible que dan a luz los pechos de las adolescentes, papilas gustativas que son minúsculos pulpos, trituradores estomacales que son una especie de barro abisal, linfocitos que son inquietantes medusas... Océano, universo, vida. Lo único que tenemos. Contrasta tanta belleza frágil, con esa obsesiva y creciente capacidad para destruir la vida. Estos días, cuando miramos hacia atrás de la mano de la memoria horrorizada, resalta todavía más esa sinrazón; ese enfermizo olvido de lo esencial: del milagro de la vida. Sin tiempo para reflexionar sobre lo que somos; sin detenerse a mirar hacia ese increíble retazo del big-bang que es cada ser humano, hay quienes deciden, por su cuenta, cortar el cordón que enlaza la gran explosión, el misterio, con un mañana desconocido. No hay peor fanatismo que el que se sustenta en una profunda incultura aderezada de genuina cobardía. No es inmolación: es huida. Es fundamentalmente miedo a salir de una inmóvil edad media en la que todo está en su sitio lo que impulsa atentados como los que sufrimos hace un año. ¿Infieles? ¿Porque nos permitimos abrir los ojos y utilizar nuestras neuronas también para dudar? Ningún libro sagrado debería cerrar puertas al universo ni a la vida. Es legítimo que nuestro mundo interior se agite como un bosque rabioso cuando eso ocurre.