Cabreo nacional

NO ME imagino yo en los paises serios de eso que se llama ahora «nuestro entorno» una manifa como la del sábado con medio millón o dos millones de paisanos -da igual, porque hay que ser muy chulo para no echar a correr delante- en una tarde primaveral y con el Barça-Madrid a las nueve. Es lo último que se les ocurriría a escoceses e ingleses antes de un derbi Glasgow-Manchester United y menos a los franceses en un París-Saint Germain contra los corsos de Napoleón, que a estas alturas de la historia se quedó sin selección, ni siquiera como la de Carod-Rovira. En los paises serios cosas como las de De Juana Chaos y su novia Irache no cuentan el sábado sabadete, cuando, después del partido, se supone que también viene lo otro. De ahí lo relajados que llegan al lunes y la envidiable productividad de aquellas economías, no como aquí, donde el ministro Caldera logra repoblar a duras penas con inmigrantes los censos de cotización a la Seguridad Social para pagarnos las pensiones. Tampoco entiende un servidor por qué en España le llaman a Rajoy fascista por ondear banderas nacionales, mandar que se tocara el himno del chunda chunda, no iba a ser La Marsellesa, y gritar al final del mitin lo de «viva la libertad, viva España». De Gaulle, que hizo años ha lo mismo en el Quebec canadiense, fue considerado, en cambio, por la izquierda como un patriota. Vive la France!. Del cabreo hispano de este fin de semana sólo parecen haber aprendido la lección el Madrid y el Barça, esforzados equipos que, por una vez dieron un gran espectáculo a la afición. Que luego empataran a tres es lo que menos importa: les pasa igual que a las dos Españas, que piden juego limpio y menos marrullerías. La hinchada está que revienta, y discúlpese que no se señale por dónde, hasta contra Zapatero cuendo juega en casa con el nieto de Amilivia. Algunos aseguran que desde el 11-M Otegui le tiene cogido por los de Butragueño. Puede que exageren. Pero lleva ya tres años en fuera de juego.