Historias de Raticulín
Historias del reino margarita torres
Dicen que en agosto escasean las noticias de interés por aquello de las vacaciones completas o partidas de casi todo ser relevante que ocupa poltrona pública. Asaz tontería, pardiez, pues desde Brasil nos arriba una lección de democracia orgánica de la que bien pudiéramos aprender un poco: un grupo de estudiantes de Sao Paulo acaba de decorar con pizzas la cara del presidente del senado, José Sarney, en protesta por los escándalos de corrupción del país. Aún en las Américas, desde Venezuela envían frases selectas de este prohombre, líder carismático de Oriente, Occidente y mediocampista: Don Hugo Chávez. Este poliédrico personaje, en un ejemplo de cordura para frenar la crisis internacional que a todos sacude, aunque a unos más que a otros, acaba de prohibir los videojuegos en su nación, por individualistas, egoístas, y americanos (añado yo). Maquinitas que han de cambiarse por pacíficos yo-yos y amenos trompos. Propuesta grata sin duda para los adolescentes, que repetirán una de sus frases: ya te arrojaré yo flechas de indio, ya. A ver cuando jugamos a los vaqueros, presidente, que es entretenimiento colectivo. Y entre tanto despropósito culminan las tontadas con Michael Jackson viviendo con los Elohim en planeta ignoto, según la secta de los Raelianos. Y es que con todo el bien realizado, cuando reciba el Nobel de la Paz, que ya solicitan sus forofos, no lo hará corpore in sepulto, sino bailando Thriller con los miles de brasileños que próximamente le harán tal homenaje póstumo. Todo un poema ver las caras de los noruegos con el fiambre en medio de la sala rodeado de cariocas.
Resta la última de la sarta de chorradas, en esta oportunidad indígena hispana. Un enfadado cliente destrozó un bar de Gijón porque no le gustaban las aceitunas. En su descargo, afirmó que se trataba de coprolitos verdes, acompañamiento deleznable para un birrita fría a pie de playa. Y digo yo: tal vez, visto lo visto, la solución a nuestros problemas radique en practicar el tiro con ajo al señor Guisasola, por afirmar que en un par de años como sobrarán los médicos, para qué incrementar la plantilla, sobre todo cuando los clientes en breve se convertirán en inquilinos de chalés unifamiliares de cementerio en cualquiera de los pueblos abandonados de León o Zamora. Y qué tal una carrera de sacos para arreglar las futuras elecciones, a ver si, por lo menos, algún que otro representante público suda un poco para conseguir algo, lo de trabajar ya ni lo mento. Lo del paro, menos aún. Y recemos juntos a Michael Jackson, patrón de los Raelianos, para que envíe un poco de luz que nos ilumine en medio de tanta oscuridad, porque, mientras escribía estas líneas tocaba en la puerta de mi domicilio la realidad en forma de un español de mediana edad, educado, que pedía para comprar un billete y poder viajar al único lugar de España donde había encontrado trabajo: Lérida. Piensen lo que gusten, pero, al darle el dinero, se echó a llorar, con la mano en el pecho y se me abrieron las carnes. En este momento, me gustaría enviar a muchos de esos gilipollas que juegan con las vidas y haciendas ajenas a hacerle compañía al rey del pop en Raticulín.