Toque de gloria

Hoy es día de algarada campanera en toda iglesia cristiana... revolean las campanonas froilanas y se desgañitan como esquilas de cabra loca los campaniles... Viva Dios, que nunca muere, y si muere, resucita; viva la mujer que tiene la cintura delgadita (vieja canción leonesa)... se acabaron los lutos penitenciales, las vigilias, abstinencias y ayunos (¿de verdad alguien ayunó?), se acabó el privarse y vuelve otra vez la priba, la carnaza de atracón o de pecado y el pescar la carne al vuelo bajo faldas revoladas... viva la carne, viva el pecado... y viva este cura que lo ha perdonado... absueltos de cargo, pues, y satisfecha la penitencia, desde hoy se da licencia para la reincidencia en toda apetencia... esta es una religión-muelle, bucle de pecar-despecar... y si mueres, resucitas.

Entonces, ¡¡toque de gloria!!, tú... pero deja alguna campanada «a muerto», que hay cosas que nipadiós nos resucitan, como esta economía que se murió al comenzar la crisis y ya llevamos a lo bobo nueve años esperando que mueva el rabo. Ya lo dijo la Merkel al principio, que nos serían veinte años... y qué joía la tía, qué olfato.

También está algo muerta la decencia de la nación después de ver entrar en cárceles y juzgados a tanto político entre guardias; tardará mucho en resucitar la confianza de este país en su gente pública... y en igual resurrección difícil o improbable se halla la igualdad plena de la mujer... el derecho a una vivienda digna... la educación pública no afixiada, la sanidad del común no recortada, las ayudas públicas a la dependencia... muerta la congelada solidaridad con el refugiado que lo perdió todo en guerras de bombas o de hambres... o el cadáver del derecho laboral que tuvieron unos padres cuyos hijos medigan hoy la esclavitud de trabajos efímeros e insultantes... y anda muerto también el civismo, el gusto, la cooperativa, las oposiciones sin enchufe... y la pobrecita cultura, la mina traidora, el campo abandonado, la remolacha-zanahoria en la capilla de la General Sucrière... Toca a muerto, rapaz:

Viva el León del siempre muere y, si no muere, tirita... y viva la Junta que tiene colorada la braguita.