Las puertas de León

No sé si se han fijado en que la uniformidad se está comiendo la ciudad. A simple vista, podría parecer una bobada, algo banal en lo que ocupar los pensamientos rápidos que te habitan mientras esperas en la cola del supermercado, cuando discurres charlas en los momentos de aprisionamiento social a los que obliga la especie, pero creo que va más allá. La uniformidad parece ser el destino del mundo. Atrás quedan las aristas de la diferencia. La diversidad genera tensión y la tensión, evolución. Sí, ya sé que poner en marcha este argumento basándome en un aburrido portal parece exagerado, pero comporta una dirección de pensamiento común.

La igualdad es monótona, tediosa y lleva a la homogeneización, un concepto inquietante. Cuando el gris se impone en la conciencia es más difícil de eliminar que el cemento. No me había dado cuenta de hasta qué punto todos los portales de la ciudad se han convertido en uno solo. ¿Cómo las vidas de los que aguardan dentro? Me dirán que una puerta es eso, una puerta. Pero una puerta es una imagen con una fuerza brutal.

Una puerta es el acceso hacia un refugio, o hacia un misterio, hacia lo desconocido, una puerta es el umbral de lo que esperas, lo que se interpone entre lo que aguardas y el tiempo que tardarás en conseguirlo. Una puerta es lo que separa el mundo y tu vida, es lo que preserva tu mundo del resto del mundo. He intentado recordar todas las puertas que he atravesado, pero siempre me vienen a la memoria los momentos que sigo viviendo cada vez que estoy ante ellas. Hay cientos de puertas en la memoria de una vida. En realidad, una vida está construida de las puertas a las que vas llamando, las puertas ante las que esperas y las que cruzas.

Ya ven, una simple puerta. La vagina de la madre. Un obstáculo o una posibilidad, el espacio que acotamos con nuestra limitada capacidad para explicar el mundo, para capturar con el lenguaje dos lugares que no dejan de ser el mismo, entrada y salida, muerte y nacimiento, una puerta, el umbral que enmarca la vida.