Va por dentro

Hoy es mañanita de lágrimas en el Gólgota, atardecida de lagrimazo en el santo sepulcro, noche de llanto seco velando rastros de la pandemia y madrugada con cartelito ilusionado:  Ánimo, resucitar está en el guión y la Pascua Florida está al caer; alegraos, aleluya y viva Dios .

Qué Viernes Santo tan raro. En jamás de los jamases, ni cuando Almanzor dejaba todo esto asolado cada año, se vio esta solemne fecha tan desnuda de ruidos y de ropones como hoy, zambullida en un silencio antiguo y sepulcral (nunca mejor dicho) que procesiona por las calles en prietas filas interminables, silencio vestido de rabia transparente, capirote endemoniado y pellejo de tambor roto. La gente en sus ventanas masca todo este misterio temiendo que una Santa Compaña aparezca tras la primera esquina o imaginándola por mitad del campo como hacen en Bercianos de Aliste sus penitentes vestidos de solo sudario blanco.

Este año la muerte no es el ritual y habitual teatro catequético de gran gasto y fasto con tararís estridentes y mamporro al parche, sino que es muerte callada, muerte en carne viva, tragedia africana y popular en miles de casas donde no cabe siquiera un despedirse del finado ni asistir a su entierro ignominioso y solitario en crematorios o cementerios con un mudo oficiante funcionario enmascarillado o con escafandra que pone etiquetas a los ataúdes librándose así de dar el pésame a nadie.

Le preguntamos a Sócrates, pero sin ser tan peliagudas las cuestiones planteadas, aún no contestó: ¿Lleva mejor el creyente estas duras pruebas que manda el Señor o sufren más los ateos por no tener un clavo al que agarrarse ni arcángeles a quien encomendarse en abismos o calamidades?... ¿cuántos pierden la fe en estas catástrofes?... ¿son más o son menos los que la recuperan al ver que no hay sindicato, partido, gobierno, estado o pensión de abuelo que le arregle su desgracia?...

Peláez consoló al papón: ¿a qué añorar procesiones y alborotos con toda la procesión que te va por dentro?...