RECORDANDO A CONRADO VIDAL

Lucía cabello y barba tal que van Gogh. Colo que hacía juego con el de la nicotina , que tatuaba las yemas de los dedos de su mano izquirda. Siempre la izquierda, en la izquierda y para la izquierda. De la sociología marxista derivó hacia la mente humana individual en la que moran los secretos esquizoides los depresivos, cohabitando con las aspiraciones, las frustaciones o las propensiones oníricas de eros o tanos. Abrazó la siquiatría. Le arrastró la sabiduría y bonhomía del profesor Cabaleiro Goás. En los albores de la quebradiza España democrática compàginó bata de galeno con credencial de concejal en su natal Ponferrada, representando al partido comunista de sus amores y fatigas, y al que pronto abandonaría, vícitma primigenia de la fagocitosis carrillista. Gustaba del ajedrez, del juego de damas, y , sobre todo, de la conversación en el Literarios de la Quintana compostelana, al calor del café, o en el Kolinos del mediodía madrileño, al compartir espinacas rehogados y tinto toledano, para luego hacer la digestión en el Comercial de la Glorieta de Bilbao con un orujo no apurado. Su vida se ha desvanecido en un aciago domingo otoñal. No tengo fuerzas para ni imaginar siquiera el drama del momento. Pienso en los suyos que vivieron la tragedia. Me solidarizo con su dolor. La muerte de un amigo ampùta el alma. Del amigo Conrado conservaré aquella imagen suya que con su gabardina de Columbo, al hombro, se desvanecía de entre el gentío londinense para abordar el underground en Notting Hill Gate. Sea así que no ha muerto, si no que, simplemente, abordó el tren. ABELARDO LORENZO.