Es la guerra

LAS JÓVENES generaciones tienen una perspectiva limitada de la historia, angelicos ellos. En casa de Santiago Carrillo, por ejemplo, cada vez que le preguntan a la nieta qué opina del pecé , contesta que a ver cuando le regala su abuelo el adesele . Se supone que en el pazo de Fraga pasa lo mismo cuando sacan la foto del viejo mojándose en la playa de Palomares para capturar la famosa bomba atómica a medias con el embajador americano y el nieto pide un bañador pirata o mariano , que es lo que vuelve a llevarse ahora. Está claro que el hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra, de modo que la humanidad tiene que que aprender todo en cada generación, menos los Borbones, que ni aprenden ni olvidan, según es fama. Con la demanda de Esquerra Republicana para que España pida perdón a Marruecos por utilizar gas mostaza en la guerra del Rif, allá por los años veinte del otro siglo, en la masía de Carod-Rovira se estará oyendo una tierna voz que reivindica: «la merienda mía, sólo con ketchup», por otro nombre tomate, ajo y agua. Tantas décadas de historia europea zurrándonos la badana con millones de muertos por el gas mostaza (primera guerra mundial) y el cus-cus de las guerras coloniales, sin más comida basura que perritos calientes con mostaza después de la segunda, así como el posterior acojono general a la espera de que los rusos le dieran al botón de lo nuclear desde un submarino, los viejos vivimos en otro mundo. «Llega el peligro amarillo», avisé a mi hija ayer. Y constestó displicente: «todo a cien».